Spoiler: Cuando la noche revela lo que el día esconde en La Promesa

La oscuridad se había extendido sobre los terrenos de La Promesa con una suavidad inquietante, como si el cielo hubiera decidido cubrir el palacio con un velo de luto. Los faroles encendidos apenas iluminaban los caminos, proyectando sombras largas y retorcidas sobre los muros antiguos. Era una de esas noches en las que el silencio pesa, en las que incluso el aire parece contenerse antes de atreverse a moverse. Era, en definitiva, la clase de noche en la que las verdades escondidas se sienten más vivas que nunca.

En uno de los corredores principales, doña Leocadia avanzaba lentamente con los brazos cruzados y el ceño fruncido. Cada paso resonaba en el mármol como un eco de sus propios pensamientos, que se entrelazaban con un dolor profundo y antiguo. Había pasado días intentando encontrar una explicación razonable para la inquietud de su hija, pero ya no había dudas posibles: Ángela estaba atrapada en una telaraña invisible, tejida por un hombre que sabía usar las palabras y los silencios como armas.

Ese hombre no era otro que Lorenzo de la Mata.

El capitán, con su porte impecable y modales aparentemente intachables, había logrado engañar a casi todos. Autoritario, calculador, seductor cuando le convenía. Pero bajo esa apariencia tranquila se escondía algo más oscuro, algo que Leocadia había empezado a reconocer con un estremecimiento creciente: el mismo tipo de control que ella había padecido muchos años atrás, antes de aprender a huir, a sobrevivir y a callar.

Pero esta vez no huiría. No mientras su hija estuviera en peligro.

La mujer se detuvo frente a la puerta del despacho del capitán. De su interior llegaba el sonido rítmico de una pluma golpeando la mesa, un tic impaciente típico de Lorenzo cuando algo se le atravesaba. Respiró hondo, apoyó la mano sobre la manija y entró sin previo aviso.

Lorenzo levantó la cabeza con fastidio.

—¿Qué demonios…? —pero su voz se apagó al ver la expresión de Leocadia.

Ella no sonreía. No temblaba. No era la sombra discreta y obediente que él conocía. Esa mujer, de pie en la entrada, tenía la mirada firme de quien ha tomado una decisión irreversible.

—Tenemos que hablar —dijo con calma, una calma inquietante.

Lorenzo se recostó en su silla intentando recuperar el control.

—Hablaremos mañana. Estoy ocupado.

—No. Será ahora.

La firmeza de esas palabras lo obligó a enderezarse, aunque lo hizo con una sonrisa arrogante.

—¿Otra queja de Ángela? Ya sabes que es sensible. Muy sensible. Demasiado.

La burla contenida en su voz encendió algo en el interior de Leocadia, pero ella no dejó que su expresión lo revelara. Dio un paso adelante.

—Mi hija no es sensible. Tiene miedo. Y tú sabes por qué.

Lorenzo la observó con una mezcla de sorpresa y desdén.

—No digas tonterías.

—No son tonterías. Es miedo. Miedo a decepcionarte, a provocarte, a hablar, a callar. Miedo a existir, Lorenzo. Y tú lo provocas.

El capitán dejó la pluma sobre la mesa con un golpe seco.

—Cuida tus palabras, Leocadia.

—Las cuido menos de lo que debería —respondió ella—. Porque ya he reconocido lo que veo en Ángela. Lo reconozco porque yo también lo sufrí. Y no permitiré que se lo hagas a ella.

El silencio se volvió casi insoportable.

—¿Me estás comparando con ese hombre del que nunca hablas? —preguntó Lorenzo con los dientes apretados.

—Te estoy diciendo que eres igual —contestó ella, sin bajar la voz—. El mismo veneno, el mismo dominio, la misma forma de convertir el amor en una jaula.

Lorenzo se levantó tan rápido que la silla cayó al suelo. Su sombra lo hacía parecer más grande, más imponente. Pero Leocadia no retrocedió.

—Ten mucho cuidado —gruñó él.

Ella avanzó un paso más.

—No. El que debe tener cuidado eres tú. Mi hija no está sola. No permitiré que la doblegues, que la humilles o que la controles como si fuera un objeto más de tu colección.

Lorenzo clavó sus ojos en los de ella.

—Ángela será mi esposa —dijo despacio, casi como una sentencia—. Y tú no tienes nada que decir.

—Tengo todo que decir —replicó ella—. Porque yo la parí, la crie y la protegí. Y lo haré ahora. De ti, si es necesario.

El capitán apretó los puños hasta que los nudillos se le pusieron blancos.

Pero Leocadia no había terminado.

—Tú crees que la dominas. Que la tienes bajo tu control. Pero no conoces a mi hija. Ni me conoces a mí. Esa leve sumisión que tanto te gusta no es obediencia. Es supervivencia. Y créeme, Lorenzo: cuando Ángela decida dejar de tenerte miedo… serás tú quien tiemble.

El aire se volvió insoportablemente denso.

—Eso es una amenaza —susurró el capitán.

—No. —Leocadia lo miró como solo puede mirar una madre cuando deja de tener miedo—. Es una promesa.

Lorenzo no respondió. No pudo. Algo en la firmeza de ella lo descolocó, como si de repente hubiera descubierto que esa mujer, silenciosa durante años, tenía una fuerza que nunca había querido ver.

Leocadia se dio media vuelta. Abrió la puerta. Pero antes de salir, pronunció las palabras que sellaron la batalla que estaba por comenzar:

—Recuerda bien esto: no volverás a levantarle la voz. No volverás a manipularla. No volverás a quebrarla. Porque si lo haces, no necesitarás temer a Dios. Me temerás a mí.

La puerta se cerró con un clic suave, pero el eco de su advertencia quedó flotando en el ambiente como una amenaza afilada.

Lorenzo permaneció inmóvil durante un largo rato, respirando de forma agitada, sintiendo por primera vez en mucho tiempo una mezcla de rabia y… algo parecido a incertidumbre. Algo que él jamás admitiría.

Porque esa noche, en La Promesa, algo había cambiado para siempre.

Una madre había despertado.

Una mujer había renacido.

Una víctima se había convertido en su peor enemigo.

Y a partir de ese momento, el destino de Ángela, de Leocadia y del propio capitán empezaría a tejer una historia mucho más oscura, profunda y peligrosa de lo que nadie había imaginado.