Nella casa di Enver regna un silenzio innaturale, un silenzio che pesa come una minaccia. Da quando Bahar è tornata, nulla è più come prima. L’aria sembra impregnata di ricordi, di sguardi che evitano la verità e di parole mai dette. Al centro di tutto, come un’ombra che non trova pace, c’è Şirin. La ragazza trascorre le giornate chiusa nella sua stanza, apparentemente tranquilla, ma chi la conosce sa che dietro quella calma apparente si nasconde la tempesta. Şirin non riposa, osserva. Osserva tutto e tutti, annota mentalmente ogni gesto, ogni sguardo, ogni parola. I suoi occhi si soffermano spesso sulla porta della stanza dei bambini, e ogni risata di Doruk o Nisan è come una lama che le lacera il cuore. Una mattina, l’incontro casuale con Bahar nel corridoio trasforma la tensione in uno scontro violento. “Non voglio che ti avvicini a loro”, dice Bahar con voce gelida. Şirin sorride, un sorriso velenoso che gela il sangue. “Non ti preoccupare, sorellina, non ho bisogno dei tuoi figli per sentirmi viva.” Bastano poche parole per accendere la miccia. Bahar la spinge con forza contro l’armadio, la rabbia la acceca. “Ti sto avvertendo…” Ma Şirin la interrompe, gli occhi folli di sfida: “Cosa farai, mi ucciderai anche tu?”. Bahar resta immobile per un istante, poi se ne va. La porta sbatte, e nel silenzio che segue si sente una risata bassa, disturbante. È la risata della follia che torna a reclamare spazio.

Poche ore dopo, Enver rientra a casa e trova la figlia seduta davanti alla televisione spenta, immersa in un buio che sembra rispecchiare la sua anima. “Figlia mia, stai bene?”, le chiede con dolcezza. Şirin si volta lentamente, gli occhi vuoti. “Sì, papà, sto riflettendo… sul fatto che certe persone non cambiano mai. Fingono di essere buone, ma dentro restano marce.” Enver sospira, riconosce quel tono. Sa che parla di Bahar. “Non cominciare, Şirin, tua sorella ha sofferto abbastanza.” “Ah sì? E io, papà, io non ho sofferto? Ho vissuto tutta la vita all’ombra di quella santa mentre tu la difendevi e mamma la venerava.” La voce di Şirin vibra di rancore, di gelosia antica, di un dolore che non conosce redenzione. Enver cerca di prenderle le mani, ma lei si ritrae di scatto, il volto contratto. “Non toccarmi! Ti fai compassione, ma non vedi mai me!” Poi corre in camera, chiude la porta e accende il telefono. Sullo schermo compare il nome di Emre. Esita, poi scrive: “Hai detto che tutti possono cambiare, ma se io non volessi cambiare?”. Cancella, riscrive: “Vieni domani. Ho bisogno di parlarti.” È l’inizio di qualcosa che neanche lei sa più controllare.

La notte passa lenta e tormentata. Şirin è divisa tra il desiderio di essere salvata e quello di distruggere tutto ciò che la circonda. Quando al mattino Emre arriva, le porta un piccolo pacco: “Un diario. Scrivere può aiutarti.” Lei lo guarda con un sorriso ironico. “Mi hai portato un diario o una prigione?” “Solo un modo per lasciare andare il dolore”, risponde lui con dolcezza. Ma Şirin abbassa lo sguardo e mormora: “E se il dolore fosse l’unica cosa che mi tiene viva?”. Emre resta in silenzio, la osserva con compassione, ma non capisce che quelle parole sono un avvertimento. Lei non vuole guarire. Lei vuole che gli altri soffrano quanto lei. “Tu non vuoi che io parli,” continua con voce bassa, “vuoi che diventi come Bahar: dolce, materna, innocente. Ma io non sarò mai così. Io non sono lei.” Quelle parole sono il segnale. Il seme dell’odio torna a germogliare. Da quel momento, il volto di Şirin cambia. Comincia a fingere, a sorridere, a mostrarsi gentile. Ceyda, che la conosce bene, se ne accorge subito. “È troppo calma,” dice a Bahar al telefono. “Quando Şirin è calma, è perché sta preparando qualcosa.” Bahar sente un brivido gelido correre lungo la schiena.

Quella sera, Enver rientra tardi e trova sul tavolo un piatto caldo e un biglietto: “Per te, papà. Ti voglio bene.” Per un attimo sorride, ma qualcosa dentro di lui si agita. Quel gesto affettuoso non ha il sapore dell’amore, ma dell’inganno. Enver, uomo buono ma non cieco, percepisce che c’è qualcosa di terribilmente sbagliato. E ha ragione. Quando la notte cala e tutti dormono, Şirin si alza in silenzio, attraversa il corridoio e apre la porta della stanza dei bambini. Li guarda dormire, i volti sereni, i sogni innocenti. Doruk stringe in mano un disegno: la famiglia riunita, Bahar e Sarp sorridenti. Şirin li osserva a lungo, le lacrime le offuscano la vista. “Anche io un tempo facevo disegni così”, sussurra. “Finché qualcuno non me li ha strappati via.” Fa un passo avanti, ma una voce alle sue spalle la paralizza. È Bahar. “Cosa ci fai qui?” Şirin si volta lentamente. “Li guardavo dormire.” “Non ti avvicinare a loro, mai più.” Şirin sorride, quel sorriso che precede la catastrofe. “Hai paura che li rovini, o che scoprano che non sei la madre perfetta che credono?” Bahar perde la calma: “Fuori da questa stanza!” Ma Şirin sussurra con voce glaciale: “Tranquilla, sorellina. Non li toccherò. Non ancora.”

La notte successiva, Bahar chiude a chiave la porta dei bambini, ma sa che non sarà sufficiente. Il male non bussa, entra in silenzio. Nell’ultima scena, Şirin si guarda allo specchio. Indossa il vestito che Emre le ha regalato, i capelli raccolti, il trucco perfetto. Per un istante sembra davvero un’altra donna. Ma poi, guardandosi negli occhi, sussurra: “Ti fidi di me, vero Bahar? Fai male.” Sul tavolo, accanto al diario, c’è una sola frase scritta: “Non mi cambieranno. Gli cambierò io.” Chiude il quaderno, spegne la luce e si siede accanto alla finestra. Fuori, la città dorme, ma i suoi pensieri no. Da lontano, Emre la osserva con inquietudine, ignaro che dietro quella finestra si nasconde un destino di rovina. Şirin ha già deciso. La sua vendetta è appena cominciata, e la tempesta che porta con sé travolgerà tutti, perché il male, quando indossa il volto dell’amore, è il più pericoloso di tutti.