Nella notte del 9 dicembre, mentre Istanbul si copriva di una pioggia sottile, Ilgaz sfiorava le pagine ingiallite di un quaderno trovato in fondo a una scatola, nascosto come un segreto di cui vergognarsi. Era il diario di Filiz. Ogni riga sembrava una confessione mai pronunciata ad alta voce, un filo teso tra passato e presente. C’erano date annotate con cura, piccoli cuori disegnati accanto al nome di Mercan, ma quella bambina, in quelle pagine, non si chiamava quasi mai così. Lei era Doga, il nome di una figlia morta troppo presto, un’assenza trasformata in ossessione. Ilgaz sentì un brivido lungo la schiena: non stava solo leggendo un diario, stava entrando nella mente di una madre spezzata, pronta a riscrivere la realtà pur di non affrontare il lutto.

Ogni parola di Filiz era una lama affondata in una ferita mai guarita. Raccontava di notti insonni, in cui vegliava sul letto di Mercan chiamandola Doga, sussurrandole storie che appartenevano a un’altra bambina, a un’altra vita. Descriveva il terrore di perderla, la convinzione che il mondo gliel’avrebbe portata via come aveva fatto con Doga. Nel diario, Ilgaz trovò pagine piene di rabbia contro chi considerava responsabile del crollo della sua famiglia, contro chi, con una sentenza o una parola, aveva cambiato per sempre il loro destino. C’era il nome di Ismail, il marito annegato nei debiti e nella vergogna, e in mezzo a quella rabbia spuntava anche un altro nome: Ceylin, l’avvocata che nel processo lo aveva fatto a pezzi in aula, agli occhi di Filiz più carnefice che professionista.

Più andava avanti nella lettura, più Ilgaz capiva che quel diario non era solo lo sfogo di una donna in lutto, ma una mappa del dolore, un indizio pericoloso in un caso già intriso di colpa e vendetta. Filiz scriveva di come chiamare Mercan “Doga” la facesse sentire di nuovo madre della figlia perduta, come se il tempo si fosse fermato prima della tragedia. Nelle ultime pagine, però, la voce cambiava: le frasi diventavano frenetiche, i pensieri si rompevano in pezzi. Parlava di partire, di scappare con Mercan “lontano da chi vuole portarmela via”, lontano da chi “non capirà mai che una madre ha il diritto di tenersi accanto la propria bambina, qualunque nome porti”. A Ilgaz bastò questo per capire che non si trattava più solo di un lutto irrisolto, ma di una minaccia concreta, di un rischio imminente per quella bambina usata come ponte tra vita e morte.

Mentre fuori le sirene squarciavano il silenzio della città, Ilgaz sapeva che ogni minuto perso dietro quelle pagine era un minuto in meno per ritrovare Mercan. Eppure non riusciva a smettere di leggere: il diario gli stava fornendo la chiave emotiva per comprendere la logica distorta di Filiz. Non era la follia cieca di una criminale qualunque, era la lucidità malata di una madre che confonde amore e possesso, protezione e prigionia. In quelle frasi veniva fuori anche la sua ossessione per Ceylin: “Lei ha firmato la condanna della mia famiglia”, aveva scritto. “Ora sentirà sulla propria pelle cosa significa perdere una figlia.” Quelle parole trasformavano una storia di bancarotta e fallimenti in un dramma familiare pronto a esplodere, un intreccio in cui la giustizia rischiava di diventare solo un pretesto per nuove colpe.

Quando Ilgaz chiuse il diario, con le dita ancora tremanti, capì che non stava solo cercando una madre in fuga e una bambina in pericolo: stava indagando dentro le crepe della coscienza, là dove il dolore si trasforma in arma. Doveva avvisare Ceylin, metterla di fronte a quel passato che lei stessa pensava di aver archiviato come un fascicolo in più, una causa vinta tra tante. Ma ora quella vecchia sentenza tornava come un’onda di ritorno, travolgendo tutti: chi aveva perso, chi aveva vinto, chi non aveva mai chiesto di essere coinvolto, come Mercan. E mentre la notte sembrava stringersi attorno a loro, una cosa diventava chiara: in “Segreti di famiglia 3” non esistono colpe isolate, ma catene di decisioni, errori e dolore che legano i personaggi gli uni agli altri, fino a trascinarli nello stesso, inesorabile abisso. Se vuoi, posso trasformare questo racconto in un articolo di anticipazioni in stile magazine, con sottotitoli e toni più giornalistici ma senza perdere l’atmosfera drammatica.