Ilgaz posa la penna sul tavolo del procuratore e, con un gesto che fa tremare corridoi e carriere, consegna la lettera di dimissioni. Non è un capriccio, non è un impeto: è una resa dei conti con se stesso. “Se il mestiere comanda la vita, c’è qualcosa di sbagliato”: così si spiega mentre Pars lo incalza, ricordandogli che “procuratore della Repubblica” è un titolo che non si abbandona come una cravatta storta. Ma Ilgaz non scappa, sceglie. Sceglie Ceylin, la verità, e un campo di battaglia nuovo dove i corridoi dell’aula non gli apriranno più porte ma gli chiuderanno i cancelli in faccia. Attorno, il brusio s’ingrossa: le cronache annunciano un’altra donna uccisa, l’ennesima ferita aperta in una città che ha smesso di stupirsi. La tensione è una morsa: tra carte bruciate in laboratorio, prove rovinate e telefoni persi, chi regge il peso è l’uomo che decide di non essere più “Savcı Ilgaz”, ma l’avvocato improvvisato dell’unica causa che non può perdere.

Ceylin, intanto, vive nella nebbia. Ha schegge di immagini, ma nessuna storia coerente. È colpevole o innocente? Non lo sa, e rifiuta perfino di guardare i fascicoli che Ilgaz, ormai fuori ruolo, porta di nascosto per aiutarla a ricordare. “Ti sto cambiando” gli sussurra, come se l’amore fosse un acido che corrode principi antichi. La cella amplifica i sussurri, distorce i silenzi: c’è chi le offre protezione in cambio di briciole di sopravvivenza, chi le propone affari di lavanderia per mandare soldi a casa, chi la osserva per capire se la crepa nella sua memoria sia una bugia ben addestrata. Metin, padre e poliziotto, la guarda negli occhi e non trova il “no” che cerca; allora si rifugia nel cinismo dell’esperienza: i colpevoli più perbene dicono spesso “non ricordo”. Ma Ilgaz non negozia: “Conosco la donna che amo”. È un atto di fede che sfida le regole della balistica e della logica.

Fuori, Pars tenta l’equilibrio impossibile tra zelo e misura. Vorrebbe Eren di nuovo in squadra, lo reclama come spina dorsale dell’indagine, mentre un giovane collega inciampa nelle carte e nel peso del caso. La scena del crimine è un mosaico incompleto: una giacca con un’impronta di suola che non coincide, mozziconi che tardano a dare DNA, un oggetto contundente scomparso nel nulla, alberghi e bungalow setacciati da testimoni che si dissolvono. La legge, qui, è una scienza esatta in cerca degli strumenti; ma il laboratorio è stato divorato da un incendio e il tempo, quel giudice invisibile, macera le tracce. Nel frattempo Yekta, l’orchestratore del fango, si lecca le labbra: la notizia delle dimissioni di Ilgaz è miele per chi sogna di trasformare l’aula in un’arena. “Il leone in toga è diventato pesce fuor d’acqua”: ride, pregustando la serie perfetta, il legal drama dentro il legal drama.

Seda entra come una lama ben affilata. Ieri accusatrice, oggi avvocata di Yekta, trasforma il sospetto in strategia: “Ceylin ha provato ad avvelenare, poi ha completato l’opera in fuga: fredda, metodica, un delitto in capitoli.” Il suo discorso è un capolavoro di retorica forense: ricostruisce, ipotizza, sigilla. Ogni ipotesi diventa un gradino; ogni gradino, una condanna anticipata. Chiede elenchi di ingressi in carcere, controlli su chi ha visto il modulo del libro avvelenato, connessioni con vecchi fascicoli. Nella sua linea, perfino l’amore di Ilgaz diventa indizio: un uomo che lascia la toga per una donna è capace di forzare ogni porta. Dall’altra parte, l’ex procuratore studia per diventare avvocato in una notte: sa che da domani gli sportelli gli saranno chiusi, che i commessi prima ossequiosi gli parleranno con il tu scortese dei vincitori. Eppure promette a se stesso di giocare pulito: se troverà una prova, la affiderà alle forze dell’ordine. Il codice etico contro l’urgenza del cuore.

La città, intanto, trattiene il respiro. Una bambina rientra a casa, un ragazzo rifiuta l’ennesimo “lavoretto” facile che promette soldi sporchi, un padre e un figlio discutono se l’intuizione possa valere più dell’evidenza. È il coro greco del nostro tempo: lavori che bruciano l’anima, amori che dettano il dovere, istituzioni che chiedono tempo mentre la vita chiede adesso. Episodio 46 di Procesul è un ponte sospeso su un abisso: da un lato la vendetta che si traveste da giustizia, dall’altro la giustizia che rischia di sembrare vendetta. Non c’è assoluzione, solo scelte. E allora la domanda diventa un invito: da che parte starai quando la toga peserà più del cuore? Se hai respirato questo bruciore, condividi le tue teorie, iscriviti per non perdere le prossime analisi e porta la tua “prova” nei commenti: a Istanbul, la verità non aspetta che tu sia pronto, ti prende per il bavero e ti trascina in aula.